Fin de una epoca

Nos vamos con los gansos salvajes. Se acaba esta epoca de blosg. Fue bonita y siempre quedara en mi recuerdo, pero no tiene sentido mantener abierto un blog decadente. No creo que sea buena idea lo de la musica clasica, tampoco. Un blog es para comunicar, en teoria, no para aislarse. En fin. El fin, eso.

Dejo enlazado en los enlaces, un video de Youtube con la cancion de Nils Holgerson que me gusta, esa que ya puse en una entrada de este blog.

Besos para todos y hasta siempre.

Regnava nel silenzio

Andaba yo buscando este aria en youtube, mirando aver si la encontraba con Joan Sutherland y me aparece la soprano rusa Anna Netrebko. He leido recientemente algo sobre ella -detractores y defensores- y me pongo a escucharla. Empieza el aria: Una voz preciosa de soprano dramatica, con registros amplios. Vaya, -me digo- debe ser que se meten con ella porque es guapa... Y sigo. Llega a la segunda parte del aria y... Hace una chapuza como hacia tiempo que no escuchaba. Un espanto, vamos, destroza la parte dificil del aria donde hay que tener una tecnica impresionate para cantarla, justo mi parte favorita. Da unos berriditos mal dados, sin tan siquiera delicadeza, se carga la coloratura, y pone una expresion de "ahi os jodeis, mirad lo que me ha salido". Y de verdad que la chica es mona, pero que cante cosas mas adecuadas a su tecnica donde destaque la belleza de su voz, y no se meta en berenjenales. Que esta aria es mucha aria por su dificultad y solo salen airosas las que pueden, que son pocas. He comparado varias versiones y la que mas me gusta es la de June Anderson. Sutherland, mi debilidad, se defiende (no es que lo haga para morirse en esta ocasion, pero da todas las notas), pero yo tengo grabaciones mejores de ella donde si es para morirse del gusto. Y Callas, en su estilo, con esa preciosidad de voz, lo hace muy bien y tambien da todas las notas sin chapuzerias.

June Anderson gana por expresividad (A Callas no la veo, aunque era muy expresiva) por dar todas las notas dadas y por haber, por voz bonita y por sensibilidad y dulzura en la parte final del aria donde va tan sobrada que se regodea en le dificultad de la coloratura. Sutherland tiene la expresividad de un muro de hormigon armado vestido de Drag Queen. Pero se lo perdono. A Sutherland se lo perdono todo porque su voz ha sido muchas veces mi medicina.

A Netrebko la envio a galeras o a Siberia. Que elija ella.

Las versiones -por si alguien tiene paciencia para escuchar casi diez minutos de aria multiplicado por 4, o sea 40 minutos- estan enlazadas encima de la foto de mi perfil, en la parte superior derecha.

Salminem - Boris

Que me encanta esta version de la muerte de Boris. Solo eso. Son casi diez minutos de gloria.




La version esta en los enlaces, en Salminen, bajo el nombre de Boris.

Foto: el Bajo finlandes Matti Salminen.

Mola

Terfel. No es tan bueno como otros baritonos, pero me mola, me mola.

http://www.youtube.com/watch?v=GMBq4QDPhk8

Y que escena mas molona. Del Fausto es el Mefistofeles el que mas me mola. Y los coros, y lagunas rias moloncisimas. Y ese final con organo incluido y tal. Mola un monton el Fausto de principio al fin.

Mola

Y más glamour

Llevaba una semana sin dormir más de séis horas interrumpidas. A varias rabietas gordas por día. La aspiradora se estropea. También el DVD. Ahora el ordenador da las últimas boqueás. Y el viernes, después de una semana agotadora, 40 de fiebre para mi hija. Urgencias, claro. Anginas. Nada grave, pero susto. ¿Y qué mas? Sí, hay más.

Fin de semana enfiebrado, ya mejor, parece (toquemos madera que no me fío). Yo otra vez con la garganta tomada. Y es la cuarta vez en dos meses. Anoche, mientras mi hija se me trepaba encima para arrebatarme las gafas, me las quité y se las dí a su papá para que las pusiera en lugar seguro. A él no se le ocurrió otra cosa más que "arreglarlas" (él es muy manitas para todo, es decir, que no se puede estar quieto, teniendo especial querencia por mis gafas siempre con la mejor de sus intenciones), y mientras torcía la flexible montura de titanio, en un quiebro me partió un cristal. Las gafas de repuesto tienen una graduación más alta porque son para conducir, así que no las puedo usar para el ordenador agónico ni para la vida dentro de casa porque me duelen los ojos. Las uso fuera, en distancias largas para ver bien de lejos. Ahora mismo, cual pirata, llevo el cristal orgánico pegado con superglú en espera de poder ir a la óptica a hacerme unas nuevas. Hoy no puedo. Toca pediatra.

Y más glamour. A lo mejor pongo de moda las gafas con el cristal roto y pegado. Seamos optimistas. Todo esto es glamour. Como es glamour el mechón de canas que me ha salido y que no puedo dismular en la peluquería por falta abosoluta de tiempo para ir. Parezco Pluma Blanca, cabello negro y una plumita blanca en la frente. También son glamour las arrobas de más y el hecho de que no me valga la ropa primaveral del año pasado, por lo que me veré obligada a ampliar mi vestuario fashion con nuevas adquisiciones. Mis ojeras- glamour- le dan a mis ojos un toque así como de perdición. Mi voz, ya baja de por por sí, ahora es casi inaudible porque apenas puedo hablar de lo tomada que tengo la garganta lo cual me debe dar un aire estilo glamour "El padrino". Acabo de darme cuenta de que mi caos glamouroso me he puesto un camisón de rayas violeta con calcetines turquesa y una bata de terciopelo roja. Combinación imposible para el iris humano. Glamour.

Y más glamour. Todo es glamour. Ya que estamos jodidos -o fucked, para que suene más Tri Be Ca- os obsequio con un regalito hortera total por eso de ponerse de glamour hasta que el glamour aguante.

Es Xenia Sitnik o cómo me consuela el que aún se pueda caer en mayor espanto y disfrutarlo sin vergüenza. No tenía que haber caído el telón de acero, no. El glamour eslavo se tenía que haber quedado celosamente guardado para el uso y disfrute de sus entusiastas creadores. Son demasiado generosos aportándonos algo tan espantosamente hortera y mal cantado que haga parecer mis miserias como simples efectos colaterales sin mayor importancia. Demasiado generosos, ay que me emociono y todo. El glamour eslavo me va a hacer resucitar. Alabados sean.

http://www.youtube.com/watch?v=k-CpKuZGB8k

Cosificación

No, no busco el aura romántica de damas a punto del desmayo y galanes siempre solícitos, pulcros y educados. No es eso. Creo en nuestra procedencia del mono y en que, a pesar de que hayamos perdido pelo y sepamos hablar por el móvil nuestra irracionalidad animal está latente siempre. Y no, no busco damas ordeñando unicornios, ni donceles vestidos de sedas y con doradas trenzas de alabastrino fulgor declamando dulces versos mientran trinan los pajarillos y embellecen le escena con su canto . De hecho, prefiero leer sobre monos, que es uno de mis temas favoritos con el que suelo dar la brasa a los amigos que, amablemente, se ofrecen a escucharme o leerme -desde aquí mi agradecimiento a todos aquellos que me han "atendido" cuando me he puesto pesadita con lo de los monos-.

Pero un poco de amabilidad es tan agradecido. Sólo un poco. Una mirada amable sobre "las tías", "los tíos" el "follar" el "se la metería" el "me la chupó". Vale que uno, cuando le viene la ráfaga de hormonas, no sea muy capaz de hablar en plan Zola y explicar objetivamente los hechos cual caso Esterhazy, pero de eso a cosificar de esa manera...

Y es que leo por ahí, por blogs, por algún que otro foro, opiniones, vivencias, vidas de hombres que hablan de tías buenas, de follarse a tal o cual, de se la metía por aquí, por allí. Y el insulto, el insulto a aquellas que les han dado placer, ése insulto. Y el insulto de usar términos sexuales como forma de humillar, de ser violentos entre hombres mísmamente. Abunda el hombre que insulta a otro hombre diciéndole algo relativo a la sodomía, tanto si es el insultante mismo el que se ofrece a sodomizar como forma de humillar como si prefiere que lo hagan otros. Para la mujer, lo menos que se dice es "guarra" y, evidentemente, todo lo relativo a las felaciones se usa de una forma claramente humillante. Luego está el tratar como a una puta. Se supone que a las putas se las debe tratar mal, maltratar, usar como a un trapo, cosificar.

Y eso de que muchos hombres usen un lenguaje sexual tan humillante y violento no me gusta. No me gusta nada. Y no. Porque veo que se extiende cada vez más y más, que cada vez se acepta más. Que el lenguaje insultante se convierte en la norma. Que maltratan aquello que les da placer. Una "tía" les hace una felación, y en vez de estarles agradecidos -como debería ser- la insultan. A otro hombre, a otra mujer, como castigo por lo que supuestamente hayan hecho se les maltrata sexualmente, o al menos, eso es lo lo que indica el lenguaje febril, los sueños febriles, sueños violentos.

Y se ha puesto de moda cosificar. Está de moda cosificar. Los demás son cosas follables o no, y si no son follables insulto por no serlo, por ser fea. Y si son follables insulto por serlo. Porque una tía follable debe ser una puta- ya que está buena y tal- y hala, pues a insultarla.

¿Y dónde está la amabilidad del sexo? ¿La gracia, el cortejo, la picardía? ¿Dónde se quedó la ironía, la sonrisa, algo me merezca la pena recordar más allá que la plabra "tía" o "me la chupó" o "tratarla como a una puta"? Parece que eso no gusta ahora, que se llevan las emociones fuertes.

Es absurdo, tremendamente absurdo que se insulte a quien te da placer. Las putas, que aún cobrando -lógico, porque de gratis me temo que nadie se prestaría- tienen que acostarse con tipos repugnantes, gorrinos, despectivos, y dan tanto placer a desechos y no deshechos humanos- que también los hay puteros normalitos y bien- no merecen insultos sino exvotos de agradecimiento por la vida recobrada. Y no, tampoco estoy diciendo que ellas sean unas santitas, y debe haber de todo -algunas muy insultables, y no por chupar o no chupar, sino por otras cuestiones relativas a sus comportamientos-, pero no acabo de comprender bien el mecanismo de cosificación que lleva a insultar a la persona con la que has compartido fluídos y algo muy íntimo.

¿Esa cosificación es cultural o viene de fábrica?

Aber hace un interesante análisis del lenguaje sexual en su blog:

http://diasde1903.blogspot.com/

Mirando al sur

Recientemente, en una cena, hablábamos de aquí, de nuestra vida, del clima, del hecho de ser extranjeros en estas verdes praderas. Una amiga detestaba vivir aquí. El clima, la gente. Sólo pensaba en volver, volver, ir de vacaciones, pasar en el sur su tiempo. Yo me callé pronto. Dije, simplemente, que a mí me gusta vivir aquí, pero no seguí dando explicaciones.

Y es que en el sur yo no tengo nada que echar de menos. Todos aquellos que quieren volver es porque tienen algo mejor , o recuerdan algo mejor. Yo no. Muchos de ellos, incluso, -conozco bastantes- se pasan la vida quejándose de la vida aquí, del clima, la gente, y se les pasa el tiempo idealizando un país de origen que no es tal y como lo sueñan. Algunos, tras muchos años y muchos viajes, reconocen que no se vive tan mal aquí, que la quietud, la tranquilidad, también tiene su ventajas.

Quejarse es un lujo. Yo sé que me toca vivir aquí y así lo asumo. Ésto o Finlandia. Me quedo aquí, gracias. Y ésto, sin ser una maravilla, tiene sus cosas buenas, su disfrute pausado entre chirimiris, brumas, setas en el asfalto, clorofila en estado puro, mucho art decó, y más art decó y más art decó.

Los belgas, blanco de todas las iras ibéricas, son como todos. Gente. Ni buena ni mala así al por mayor. Gente con intereses, gente que sobrevive, gente más lenta que nosotros, pero muy espabilada para lo suyo. Yo sólo veo a los que sonrien, a los amables, a aquellos que te dicen eso de "bonne continuation" y se deshacen en fórmulas de cortesía de francés de provincias. Pocos han sido desagradables conmigo. Algunos, sí, y quedaron en el olvido.

Yo no deseo amargarme la vida. Me interesa ser feliz ya que no confío en que en la próxima reencarnación mi karma me dé para algo más que chinche. Recuerdo, hace cuatro años, en París, a un camarero laosiano, muy simpático, que nos habló de la reencarnación y de su confianza en que si era muy trabajador y aceptaba su destino de sacrificio y trabajo duro en la próxima reencarnación sería rico. Ante su asombro, le dije que yo no me quería rencarnar en nada, que con una vida me era más que suficiente y no necesitaba más. No lo entendió.

Pero yo lo veo así. Mi deseo es estar bien, ser razonablemente dichosa, reirme, ver las cosas bellas y disfrutarlas con sensualidad milimétrica y una sonrisa traviesa, querer, afectos, mi tiempo, mis besos y abrazos. Y el clima y eso, sí, ah, pues bueno. A veces se hace pesado. Ya, como el calor agobiante en agosto por allá abajo. También se hace pesado. La gente. Sí, bueno, claro, ahí esta. Siempre hay gente. En el sur también.

Una vida así. Estoy aquí, me va bien, tengo para comer y algunos lujos, afectos y cariños, chocolate y un cansancio que no puedo achacar al clima ni a la gente sino a mi situación personal de madre estresada. Y mi calle nevada. Tiene su encanto. Y la Avenue Molière. Bella, bella hasta rabiar. Y la Grand Place imponente. Y los gofres al chocolate caliente que hacen en un café que hay en la Galeriíe de la Reine. Y Tervuren. ¿He hablado ya de Tervuren y lo feliz que he sido yo paseando por esos bosques?

Y el sur, sí, claro. Me gusta tambiér ir y disfrutarlo. ¿Cómo no? Pero mi vida está aquí y va bien. No tengo quejas, o al menos, no las suficientes. Quizás es que no quiero tener quejas, es posible.

Foto. Mi calle nevada.